In-Transi-tável

O cinza da cidade me dá nojo. O barulho da avenida me atormenta. As pessoas engravatadas me dão medo. É tudo torto. É tudo errado. Nada do que se vê condiz com o que se fala.

E o dia-a-dia se torna só mais uma rotina. A rotina mórbida que cria homens mórbidos em mais um bairro mórbido... Pânico. Angústia. Aflição. Sinal verde para a loucura.